TODO AQUELLO POR LO QUE LLORAS

vale la pena. pensar en el paraíso, dicen. así que entonces, tal vez, dios sea un hombrecito verde dolar.

imaginamos que atrás, como historia, están las enumeraciones vacías de los principios importantes.

dvd, heladera, cocina, celular, tv, equipo de audio, auto o km, viajes, algo de droga, algunas putas, vacaciones, alcohol.

vale la pena. adormecerse. tirarse sobre la cama al estilo burgués.

trabajar. trabajar. trabajar. estilo proletario unido.

sindicalizarse y fingir.

hay gente paranoica haciendo cola para comprar un número impar de balas.

cuanto hace qué las cosas son iguales.

¿de qué lado del muro estamos?

afuera es demasiado lejos. hay gente que ha caído todo el tiempo. shoping abajo.

esa banderita no era mi banderita.

todo es un mal sueño en una mala película pirata.

mañana algunos pocos tendrán mucho más que algunos que tienen mucho menos.

una lágrima de bush sostiene el mundo.

¡mierda, estamos jodidos!

pero eso ya lo sabíamos, ¿verdad?

LA MUERTE TIENE SU PRECIO

no hay amor. así que puede que el dinero te convierta en un sujeto duro. los absolutos llevan una máscara fuera del aquelarre de los carnavales, eso asusta a los incautos.

cuanto más ignoramos más cargamos de significado a las circunstancias.

algunos se matan entre sí para estar en la primera plana del diario de hoy. y ya es tarde.

capitalismo y esquizofrenia.

la singularidad es ridícula en el marco teórico de la compra venta.

¿creemos en Dios?

y entonces la culpa...allá, extensa sobre llanura de idiotas serviles y asistencialistas.

es cierto, aún queremos salvar al mundo: sólo para no dedicarnos a pensar en el suicidio.

tal vez no deberíamos matar a Dios, sino a un cura.

las emociones están reguladas por el fracaso de la emotividad. de lo contrario como se entendería el mayo francés.

las distancias son interminables. escapamos y estamos en el mismo lugar con la cola entre las piernas.

estamos condenados a elegir, pero nunca seremos libres. no en esa libertad absoluta que sería insoportable para el ser, en tanto lo proyecte hacia sí mismo.

durante cuanto tiempo es soportable nuestra imagen reproducida en el espejo?

DE QUÉ HABLAMOS?

el único drama potente de signo nacional se canaliza en el césped de una cancha, en la forzada resonancia del grito tribunero.

la épica del ser nacional guarda su mayor registro, como tesoro inexpugnable, en las arcas del fútbol.

como otras tantas cosas el fútbol juego ha desaparecido. y eso, parece, importa poco, tanto en los medios como en los bares o en los lugares donde hoy se discuta la fecha de ayer.

el resultadismo mediático impuesto por el negocio hace que se hable más sobre táctica y estrategia que sobre juego en sí. lo fenomenal del fútbol es que resulta ser demasiado simple. y esa simplicidad se da de la sumatoria de inteligencia, garra y talento. es en esa simplicidad donde surge la idea panzereana de la dinámica impensada.

hoy se corre más de lo que se piensa.

las fechas son dignas de ser dormidas más que disfrutadas con el goce del espectáculo.

la pelota anda a los tumbos de área en área sin encontrar destino final de red.

por eso, aun cuando no esté en su plenitud física y entre en el juego de la camarita, Riquelme es un motivo para ver fútbol, uno de los pocos motivos que pueden sonar a justicia con el juego.

buenas viejas cosas

para alberto

un toque, sutil, suave, demasiado calmo.

se abre el círculo: tal vez fluye el mundo, no éste, aquel que une fragmentos de recuerdos dilapidados por el ronquido enloquecedor del tiempo.

las palabras no nombran a la muerte, la retratan en un festín narcisista de fin de página en el diario de mañana.

no pensamos en el futuro, es lo que podíamos escuchar de parte de aquellos que no ponían el disco, sólo por el placer de hacerlo.

el viaje: sin intrigas, intenso.

y los ojos cerrados, los oídos prestos. el primer acorde con la primer pitada. el abrazo que no fue.

es difícil escribir para los muertos, verdad richard...

HOY

civilización y barbarie. ¿qué es el tiempo, en esa abreviatura del sentido común?

la totalización del ser nacional objetivado en la precisión de una identidad platónica, atornillada al sueño progresista de la américa imposible, blanca, cristiana y capitalista.

¿y la insurgencia? nada más lejos del placer.

hemos vivido de fantasías lúgubres; escondidos en los bares. sumidos en la existencia de ciertas ficciones mediantes las cuales el alcohol nos libera de una obsesión bochornosa: la elección políticamente correcta.

civilización: educación, progreso.

barbarie: educación progreso.

padre del aula.

los bufones del sistema ascienden a la cúspide del mesianismo monocromático. práctica feroz del asistencialismo. la fortaleza del hombre del bien común. un ejercicio kantiano para empleados del orden público.

la manzana mordida para el bufón del sistema. por desdicha el resultado impreciso de la voluntad piadosa.

docencia: civilización.

docencia: barbarie.

argentina: el mito de sísifo. camus.

composición, tema...el día del maestro.

todo lo que ella hace

de dos en dos, hemos podido cerrar filas detrás de muchas historias. aún cuando vimos a miles de niños suicidarse ante la puesta el sol.

tal vez la cosa ha sido resultado de un mal guión. nos hemos conformado con ello durante años. en la escuela nos dijeron que reagan fue un mal actor; las venas sangraron y nos alimentamos con las noticias del diario de ayer.

es absurdo buscar una razón.

los amigos han cerrado los ojos. alguien ha caído en el frente, pero eso está muy lejos.

¿conoces sus nombres?, conoces sus nombres. johnson, nixon, videla, galtieri, margaret thatcher...nombres y más nombres...

podemos disparar; ¡dios ha muerto!, con él el edipo. así que hoy, puede que matemos a papá.

si tomas el mundo entre tus manos la idea se escurrirá como un valiente conejo que no tiene alternativa.

de regreso a casa mamá votó por macri y el pendejo universitario del otro piso optó por Cristina. si te prenguntas algo es porque te dejaron afuera de la torta. hay más mierda en la heladera.

¿has visto ésta foto?, vuelve a mirarla. okey, has perdido la memoria.

todo lo que ella hace es patearme en el culo una y otra vez y el general puede volver a juntar cadáveres antes de las 15 hs..

la filosofía ha dejado ser un lugar seguro.

los bolsillos continúan rotos. el miedo burgués es la buena nota de la culpa judeo-cristiana.

cerrar la puerta sin mirar hacia el cielo es lo más conveniente, como siempre, como siempre.

DECIRES

no hay espacios.

la intelectualidad, si es que algo parecido existe aun en éste bendito país, se recluye en los claustros o en bares remodelados.

el conocimiento es una idea vaga.

desde la posibilidad misma de progreso la educación emerge como un vacío necesario.

¿podemos creer que un programa de tv represente la crónica crisis cultural que nos fundamenta?

siempre podemos apagar la tv.

tantas lecturas: no representan, de alguna manera, un vacío cultural?

antropologicamante no quedan rastros de aquello que de cierta manera terminamos por llamar el Ser Argentino.

la patria grande es el fútbol.

es decir: no tenemos ningún espacio tangible para declamar nuestra angustia intelectual. bueno sí, existe esto. un blog. pero lo interesante se termina diluyendo en ficticios comentarios.

es la opinión desde el punto de vista.

para cambiar algo de todo tenemos que ser escépticos. una elección absolutamente ética.